Георг Тракль

Отроку Элису

Элис, если в чёрном лесу дрозд кричит,
он кричит про твой закат.
Твои губы пьют голубую прохладу горных ключей.

Забудься, если твой лоб истекает кровью
древних преданий
и тёмных значений полёта птицы.

Ибо ты, невесомо ступая, поднимаешься ввысь,
к пурпурным гроздьям ночи - о, как
чудно ты синеву разводишь руками.

Терновый куст поёт
в осиянье твоих лунных очей.
О, как давно ты, Элис, мёртвый.

Твоя кровь - гиацинт,
в неё монах погружает свои восковые персты.
Твоя чёрная пещера - наше молчанье,

откуда по временам выходит кроткий зверь
и тихо опускает тяжёлые веки.
На твои виски капает чёрная роса
и последнее золото гаснущих звёзд.